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Nei quindici anni successivi Fischer visse nella massima riservatezza. Nel 1992 vinse con un pietoso "match di rivincita" contro Spasskij. Scelse come location Sveti Stefan e Belgrado, al'epoca sotto l'embargo dell'ONU che impediva anche le manifestazioni sportive. Gli Stati Uniti gli inviarono una lettera formale di richiamo, sulla quale sputò. (Eccolo di nuovo, Bobby il ribelle: l'ennesimo tentativo di affermarsi, l'ennesimo gesto disordinato e assurdo).

Visse nelle Filippine e in Giappone. Delirò su complotti ebraici internazionali, definendosi vittima dei giudei e negando l'Olocausto. Definì l'attacco alle Torri Gemelle "una fantastica notizia", sperando che gli Stati Uniti venissero distrutti una volta per tutte. Il bambino prodigio aveva chiuso il cerchio. Nella foto: un ultracinquantenne bolso e trascurato, con la barba lunga e il berretto da baseball, lo sguardo disintegrato. Eccolo qui, l'ex gioiello degli Stati Uniti, Colui che Sconfisse i Russi. Emarginato e solo, l'ultimo dei figli d'America.

Nel 2006 approdò in Islanda dove morì, un anno dopo, un anno fa, il 17 gennaio 2007. Nel luogo che lo vide campione, come in una parabola ironicamente prevedibile. Olivier Tridon, esperto di scacchi francese, non ha mancato di sottolineare che Fischer è morto a sessantaquattro anni, come le sessantaquattro caselle di una scacchiera.

Nemmeno quest'ultimo simbolo gli è stato risparmiato.

Quello che rimane

La storia dei campioni di scacchi è la storia dei loro tormenti: è il compendio dell'arte umana al parossismo. Lo sport più violento del mondo, come lo definì Kasparov, è statico solo all'apparenza: dietro i pezzi di legno si muovono passioni irrisolte, incomunicabili, che non trovano sbocco fisico e dunque sono condannate alla sospensione.
Fischer, come i pochissimi giocatori che si sono avvicinati al suo livello, è stato interpretato come metafora di un'epoca o di un destino. Ma una volta rimosse tutte le maschere che l'hanno rivestito — via il bimbo prodigio, il campione imbattibile, l'Americano contro i Russi, via persino il pazzo solitario — non rimane che la bellezza del suo stile, la fonte con cui esprimeva davvero se stesso. L'unico mezzo a sua disposizione per evocare il demone della sua biografia e costringerlo al suolo: la sintesi fra eleganza ed energia, la profonda conoscenza delle aperture, la cristallina serenità nel finale. Perché, come scrive Don DeLillo, Fischer "stava solo mostrando cosa c'era in realtà sotto l'estetica e il rigore del gioco, sotto la bellezza e il progresso della mente, sotto gli sprazzi di intuito preveggente — un mondo personale di dolore e di perdita."

14 gennaio 2010
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